Au Hublot

Le verre s’accumule sur le sol

Nu

Et il n’y a

Guère

De hublot

Sale

A nettoyer

Peut-être

Du bout des rêves

La vaisselle du dernier repas avec nos bouches et nos vingt doigts

Traîne

Comme une mariée d’hier

Un peu fière et

Echouée

Elle sait

Personne n’est invité

Je ne l’emmènerai pas à l’évier froid et gris

J’aurais peur de noyer

Le peu de Poésie qui restait en elle

Ecaillée

Je n’y toucherai pas

Non

Je n’y toucherai pas

A ses assiettes trophées de joie

Et

Il faut ranger l’autour

Pourtant

Et se

Rappeler

Tu rappelleras

Je dois ranger les bris

De verre

De rien

Et de Voix dans ma tête

Les brises de Toi

Tu vois

Je voudrais

Partager un peu les tâches

Pour moins trimer

Pour moins vieillir sans ton ivresse

Aide-moi

Un peu

Même de loin

Dis

Au bout des dents

De la fourchette

Là

Les couleurs foncent

Et

C’est comme hier ou dans huit siècles

La photo

Notre photo

N’est pas encore

Brouillée

Jamais prise jamais déchirée

Jamais

Cliché

Et puis

Sans cadre

Tu y souris

Je crois aussi

Les odeurs s’ancrent

Pourtant

Ce rance du vide

Les silences sont autant de bruit que ces couverts qui cognent le sol

On le remet

A qui offrir les effluves du

Revers de ton

Cou

Il n’y avait que moi pour les connaître en cet instant presque inventé

Quoi

Le doute

Celui du ventre

Au coeur

De la bizarrerie du bonheur qui toque quand la porte est ouverte

Je trinque

Sens-toi

Ce verre à la robe passionné

Le chiffon sera nos deux peaux

Pour croire encore et nettoyer

Peut-être

Le verre s’accumule sur le sol

Nu

Sans hublot

L'ouvriras-tu

Du bout des trêves

Du bout des rêves

Pic by Sarah Desti