Au Hublot

Le verre s’accumule sur le sol

Nu

Et il n’y a

Guère

De hublot

Sale

A nettoyer

Peut-être

Du bout des rêves


La vaisselle du dernier repas avec nos bouches et nos vingt doigts

Traîne

Comme une mariée d’hier

Un peu fière et

Echouée


Elle sait

Personne n’est invité


Je ne l’emmènerai pas à l’évier froid et gris

J’aurais peur de noyer

Le peu de Poésie qui restait en elle

Ecaillée


Je n’y toucherai pas

Non

Je n’y toucherai pas

A ses assiettes trophées de joie

Et

Il faut ranger l’autour

Pourtant

Et se

Rappeler

Tu rappelleras

Je dois ranger les bris

De verre

De rien

Et de Voix dans ma tête

Les brises de Toi

Tu vois


Je voudrais

Partager un peu les tâches

Pour moins trimer

Pour moins vieillir sans ton ivresse


Aide-moi

Un peu

Même de loin


Dis

Au bout des dents

De la fourchette

Les couleurs foncent

Et

C’est comme hier ou dans huit siècles


La photo

Notre photo

N’est pas encore

Brouillée

Jamais prise jamais déchirée

Jamais

Cliché

Et puis

Sans cadre


Tu y souris

Je crois aussi

Les odeurs s’ancrent

Pourtant

Ce rance du vide

Les silences sont autant de bruit que ces couverts qui cognent le sol


On le remet


A qui offrir les effluves du

Revers de ton

Cou

Il n’y avait que moi pour les connaître en cet instant presque inventé


Quoi


Le doute

Celui du ventre

Au coeur

De la bizarrerie du bonheur qui toque quand la porte est ouverte

Je trinque

Sens-toi

Ce verre à la robe passionné


Le chiffon sera nos deux peaux

Pour croire encore et nettoyer

Peut-être


Le verre s’accumule sur le sol

Nu

Sans hublot

L'ouvriras-tu

Du bout des trêves

Du bout des rêves

Pic by Sarah Desti

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